 Проснулся в 10 часов утра. В 11-04 прокомпостировал автобусный талон, нажав на пластмассовый рычажок из так и не проснувшихся сил. В 12.15 сообщил сослуживцам «здрасьте». После чего забылся по делу до обеда. В обед поговорили с приятелем о книгах Аксёнова. Очнулся в 20-03 и отправился, прихрамывая, домой. Позвонила мама, с которой я обменялся благородными глупостями, типа: «всё хорошо». В 00.00 не мог уснуть от безделья. Заставил себя уснуть в 00.15, придавив сверху голову подушкой. Сравните с дневником (запись от 19 апреля) настоящего английского буканара, пирата Бэзила РИНГРОУЗА, жившего в XVIII веке… «На рассвете проснулся от холода. За ночь промок от дождя и всё тело онемело. В 10 утра, когда дождь уже кончился, на каноэ разбился о скалу. В 12 дня удалось спасти жизнь пяти испанцам, попавшим к пиратам в плен; в час, улучив минутку, зарисовал очертания
...
читать дальше »
 Детские пальчики. Вначале ― это крохотные бусинки, которые удерживают тебя в постоянном напряжении. Смотришь на них и не понимаешь, как это может быть. Как такое чудо появилось на свет и вот, не рассыпается, не разбегается в разные стороны, как обычно происходит с человеческим счастьем. За тёмный угол, за скрипучую метафизическую дверь не закатятся мелкими солнечными шариками, оставив тебя горевать о мимолётности всего сущего. Я пеленаю их ежедневно. Я наблюдаю за ними, чтобы было им уютно со мной. А они уже испытывают этот мир на прочность. Хватают, терзают, ломают. Возможно, именно поэтому так быстро вырастают до ягодок. Сочные, спелые и одновременно такие крепенькие. Очень хочется засунуть их себе в рот и пощёлкать как орешки, что вызывает дикий смех и пронзительный визг у владелицы сокровища. Признаюсь, что она моя власть, что только ей позволено
...
читать дальше »
― Что сегодня за праздник? ― спрашивает ехидно бабушка моментом сдвинувшую брови внучку. Что-то не заладилось в их интонациях. То ли Бабушка чересчур вкрадчиво и даже слащаво тонирует голос, отчего складывается впечатление непременного подвоха с её стороны, то ли внучка обращается с бабушкой недостаточно почтительно, не держит дистанции, на равных, словно это её школьная подруга и никакая не бабушка. ― Сегодня произошла победа добра над злом. Поняла?! ― при этом внучка подаётся вперёд, стискивая кулачки. Просто, я ни единожды уже видел эту позицию молодой фурии. ― Эй, ей… девушки! ― кричу на них из-за двери кабинета. ― Христос Воскресе! ― Воистину Воскресе! ― отвечают хором. Причём
каждая поспешила ответить первой, скорее другой. Голоса их переплелись. И пока
я кладу ручку, вылезаю из-за письменного стола, поддеваю один из убежавших от
меня шлепанцев, подтягиваю кое-что съехавшее… они уже сосредоточенно
обнимаются. Знают, что спуска обеим не дам. И тут ловлю эхом «
...
читать дальше »
 Перехожу из пустого в порожнее,
веруя в силу Его невозможного…
Он отвечает мне: «Верьте – не верьте,
в лавке моей ни страданий, ни смерти…
Нет на прилавках хандры и злословия…
Всё за грехи и согласно условиям
в веке прошедшем осмыслили дочиста:
сочные глупости, тучные почести.
Спутников прежних тоску изобилия
Бродские выпили, съели Вергилии.
Ты опоздал с милосердным распятием…
Видишь, прилавок мой пуст и опрятен.
Так что как есть принимай в бессердечности:
радость исконную, мир в бесконечности.
Нет у Меня ни простого, ни сложного?
Преобразись из пустого в порожного».
Я не пойму Тебя, Господи, смилуйся,
чем остаюсь я без плюсов и минусов?
Дольных и Горних Твоих ординат,
как я узнаю, где рай, а где ад?
Взгляд исподлобья, как омут сквозь сито:
«Но для чего тебе путеводи
...
читать дальше »
 Весна не наступила, а машин всё больше… Вегетарианцы живут дольше, как им кажется, мясоедов. Ухватившись за мысль, покачиваюсь за ней следом. Проспект уползает за тучные шторы неба. Никогда я за шторами неба не был. А в Москве таких мест становится только больше. Вегетарианцы всё-таки живут дольше. И не потому, что не едят мяса. Просто, пережёвывают пищу тщательней, в течение часа… По теории Дарвина их история почила в туне (не путать ― в бозе). Пребывая в анабиозе, &nb
...
читать дальше »
 Не сплю, но словно вижу сны…
Как под окном в невыразимом кепи
и с заспанным лицом проходит утро.
Поёжившись в пальто, смешно спешит
из повести моих припоминаний
куда-то за угол…
должно быть, к остановке.
Ей кажется, что, спрятав в воротник
свою усталость, станет ей теплее.
И грустные глаза глядят наружу:
на улицы желтеющий туман,
ночным морозом сброшенные листья,
скользящие по лужам из дождя,
от нашей грусти — мокрому асфальту.
А как бы всем нам не смотреть вперёд,
могли бы натянуть мы до бровей
свои воротники, самих себя…
И тот час о сквозную серость
споткнулись бы или залезли б в лужу.
И грустные глаза глядят наружу:
на улицы желтеющий туман,
на чахлые, разбросанные лист
...
читать дальше »
 Сейчас шесть утра. Самое время выйти от бессонницы на улицу и вдохнуть свежего воздуха. Но спрашивается, что за процедура этот текст? И за каким лешим себя так мучить? Стоит ли в виду простой цели тратить силы на непростые высказывания, растрачиваться на поиск нужной обёртки для ног (не сказать, что носки), для рук и туловища… далее следует поиск ключей (заблаговременная идея фикс), мобильный телефон (заначка: «мало ли что случится»)… И это ради такой мелочи, как сказать читателю: вдох-выдох? Есть ли разница между текстом и реальностью, которую текст попытается оправдать? В чём их различие и подобие? Вот я думаю: имя предмета и его содержание. Текст и реальность ― нет никакого отличия, поскольку текст такая же часть сущего, как и любая другая материя. Он состоит из значков, чернил… какой-то непритязательной субстанции. Его плоть давно перестала привлекат
...
читать дальше »
 Если не жил в Бразилии,
не накатил Харлея ―
Обстоятельства ― это химия…
чувствуешь, как довлеет?
Как молодит испариной
древо чужого рая…
Не называйся Каином,
Авеля защищая.
Не уходи в анналы
мелочной оппозиции,
если читаешь журналы
литературной провинции…
Вот, где взросла идиллия:
Обстоятельство ― это место.
Я не адепт алхимии…
Слово тебе известно.
 …с замочком как от чемодана…
чуть в позе лотоса ― калека
неописуемого плана
несостоявшегося века…
не объяснимого по части,
что в целом ― бред и полумера,
в чём наши доблестные страсти ―
эфир, контекст, подстрочник, сера…
С любимой как одно дыханье
кипящий кровью кран на кухне…
Одно случайное касанье ―
жизнь угасает или тухнет…
И амальгама и зеркальность,
и тот, кто корчит рожу спьяна ―
всё умещается в реальность,
метафизическую прану…
статья души за тунеядство
страны милее всех и краше,
чьё время мысли и пространство
промаслит керосином кашу…
чей сладок мёд, кипящий в уши,
и горек сад без искушений…
кто с нас проклятья не обрушит
сих субъективных ощущений…
ни католическая паства
ни православный капельмейстер…
любого вымысла коварство
преобразуется
...
читать дальше »
 Это не утро, но похоже на сумерки. Ещё не вечер, но чувство близкого свидания, когда глупо ждать оставшиеся несколько минут, но и через час всё по-прежнему. Это день без особых забот. Это ночь, когда не хочется спать. И даже смерть — те же семь нот, &nbs
...
читать дальше »
|
