 Все приходят из детства со своими родовыми пятнами. Исключений не бывает даже на Солнце. Эта заведомая неоднородность души ― сакральный вызов нашему либеральному сообществу, которое чувствует себя свободным от понимания чего либо. С разными людьми объясняется мир по-разному. Залог понимания, которое приписывают личности как эволюционный процесс, в состоянии сотворчества является лишь терпимостью к противоположной точке зрения, доведённой хоть до абсурда. Так и детские сказки ― одних приводят в неистовство, другими слушаются ностальгически. Думаете, нет в моих речах логики? Не видишь хомячка? А он есть. Где бы ты ни родился, в какой области мирового перформанса ни жил, какой бы детский садик, школу ни посещал ― у тебя случалось иное восприятие мира. Не сказать, хуже ― лучше, но иное. Тебя подрисовал художник ― родитель. Ты был свежей краской, запах которой
...
читать дальше »
 В шторах прячется утро. Как в детстве мы прятались в поднебесье, разглядывая облака… Чьи-то ноги торчали из мутных расщелин. Счёт начинали с лепестков ромашки. А выдавали нас собственные мурашки… Родители же поступали мудро не дёргали штор, вздыхая о прожитом. И время держалось в узде, как бы наброшенное вчерне.
 Кукушка заблудшая наврала. Куковала, пока моими ступнями кололась тропинка. Осень была… как читается без запинки днями спустя… Не сгибаемая принцесса в хрустальном гробу спала столько же лет, пока ни вздрогнула от поцелуя, проснулась… сразу же «Аллилуйя»… свадебка… и тома сказок раскрасок… Кукушка молчала… Я думаю, просто сошла с ума.
 Жёлтый, сверкающий, не покрывший голову дождь… перед закатом… Множество почек, судачащих первую зелень. Старушечья воробьёвая трель. Гул эстакады, который всегда где-то рядом, сменил единственный пешеход, без цели слоняющий канитель.
 Фотографии, ещё не картины, медленно, никуда не спеша… как дети, которые умеют тянуть резину, предчувствуя счастье заранее… миную этапы взрослой потребительской корзины... (…мешают ерша небритые люди с партийным заданием, огромным плакатом над вымышленным зданием: «пятилетку в четыре года». 1 мая ― себе не нагадишь ― день прожит впустую.) В такое время в кедах на босу ногу я вышел в долину Спити, штата Химачал Прадеш с маленьким рюкзаком на спине, промышляя словом «всегда»: делай, что должен. Но, кажется, это было уже на Идиш. Вот видишь ― говорит со мной фотография ― четыре года прошло,  умеешь, как дети, когда захочешь.
 Просматривая пёструю ленту российских новостей (тихий ужас и свист), вместо «дня траура» прочитал «день тротуара», от чего мне открылся смысл современного перформанса. Бессонница читает в новостях: «день тротуара»… пошлость будуара, трюмо терзанье, прочего муара, древесного цветенья мошкара. У этих слов ты словно был в гостях. Чужая интонация, замесы ― острее каблучка иной принцессы, что тараторят в омуте двора. В породе их остались накопленья… вкрапленья драгоценного меня… метаморфозу ночи в утро дня сопровождает ангельское пенье.
 В желании описать рисунок мастера Ин ку Бото
рассвет застаёт наклонными буквами в строчку.
Шершавый ветер зелёную почку
вывернул наизнанку…
Пустое перо карябает нечто
на белом листе похожим на точку
в тетрадку.
 ― А узнаёте ли «неизвестную» вам даму? Дети проворно замотали головами в ответ. Некоторые из голов (это показалось мужчине, которого обступили дети) могли бы вот-вот оторваться и раскатиться в стороны. «Как он будет их собирать?» ― улеглось в глубине его нежданно обознавшейся фантазии. Так осенний лист, до этого порхавший на сильном ветру, ложится прямо в чёрную лужу и замирает. ― Не знаем… не знаем, ― отрицательно мотали дети головами. ― А кто она такая… эта ваша «Не-из-вест-ная»? ― Один из мальчиков читает по слогам золотую табличку, прикреплённую к тяжёлой раме. ― И как мы можем её узнать, если она жила в XIX веке? ― спрашивает девочка, достойно взглянув в глаза экскурсоводу. Отчего мужчине ― в образе учителя, с приметами столичного дворника ― приличный, но старый, местами вытертый до шкуры костюм ― пришлось улыбнуться в ответ. Дет
...
читать дальше »
 Утро объявили бодрым. Сквозь немой стеклопакет просеивался наждачный шорох метлы. Дворник усердствовал. Оторвался от постели. Повозился ногами под диваном, с трудом сгибающимися в коленях. Удалось прижать большим пальцем по очереди и вытянуть шлёпанцы. С кухни разносилось оральное щебетание утренних проказ. Но просыпаться окончательно в пустой квартире ― входить в ту же реку дважды без вариантов. Сегодня спина болела уже в нескольких местах. Попробовал выпрямиться и уйти от себя на кухню. Время легло в сторону, как занавеска. Такое бывает… ощущение обнявшего тебя воздуха, подобного вспотевшей простыне больного. На чувства смотришь как в старую тетрадь, не разбирая почерка. Я стал пустым и бездарным. Такая вот жуткая рефлексия. Умники и умницы скажут, что автору пора «сливать воду», что в эпоху информационного насилия подобный текст уже сам по с
...
читать дальше »
|
Пока ни напишутся строчки,
