…с замочком как от чемодана…
чуть в позе лотоса ― калека
неописуемого плана
несостоявшегося века…

не объяснимого по части,
что в целом ― бред и полумера,
в чём наши доблестные страсти ―
эфир, контекст, подстрочник, сера…

С любимой как одно дыханье
кипящий кровью кран на кухне…
Одно случайное касанье ―
жизнь угасает или тухнет…

И амальгама и зеркальность,
и тот, кто корчит рожу спьяна ―
всё умещается в реальность,
метафизическую прану…

статья души за тунеядство
страны милее всех и краше,
чьё время мысли и пространство
промаслит керосином кашу…

чей сладок мёд, кипящий в уши,
и горек сад без искушений…
кто с нас проклятья не обрушит
сих субъективных ощущений…

ни католическая паства
ни православный капельмейстер…
любого вымысла коварство
преобразуется на месте

в не лаконичность архетипа
или логические сплетни
когда с утра от детской сыпи
дрожит мурашкой воздух летний

когда чертям подобны боги,
которые боятся неги…
и отражаются как слоги
во мне компьютерные теги…