У метро (пока не забыл!) разговор милиционера с торгующей мочалом бабушкой. — Сынок, какое разрешение?! За разрешение надо налоги платить, а мне, дай бог, сто рублей заработать на хлебушек. — А мы-то тут причём? Нам что, из-за тебя премии лишаться? Разговор продавца с христопродавцем. Позвонил отец. Говорит: «Я так больше не могу». А как? Родители взвинчивают цены за произведённое ими воспитание ныне повзрослевших чад. Чады не в состоянии уже платить по постоянно растущим счетам за дарованную им некогда жизнь. Тем более что жизнь они уже профукали. Детская ипотека. Инфляция отношений. Подал заявление о разбитом за ночь заднем стекле автомобиля. По этому случаю оказался в дежурной части нашего достопочтенного отделения милиции и наблюдал следующее… С верхних этажей, где располагаются коморки дознавателей и следователей, спускаются пять иностранцев ближайшего зарубежья. На руках у женщины мальчик трёх лет. Дежурный, выписывая задержанным пропуск на выход, сп
...
читать дальше »
Во мне есть одна особенность, практически талант ― я герой собственных книг. [Основной текст отсутствует. Но известно окончание.] …и последнее. Причина, по которой тебе не следует обнародовать это письмо, проста. Оно написано теми же мыслями, с которыми я не хочу иметь в будущем ничего общего. Ни одна мысль не послужила мне во благо. Ни одна не исполнила моего желания, быть услышанным. Я убеждён, что проклятие пресловутого древа познания заключалось в плодах, содержащих антропоморфный вирус, который и поразил человеческий мозг мудрёной болезнью. Вирус иссушил его, низвергнув до состояния думанья. Так зародилась мысль. Так высыхает озеро, обнажая вонючее, илистое дно. Ничто живое на Земле не мыслит так, как человек. Кажется, нам есть чем гордиться. Это и естественно, поскольку 90% мысли уже есть самомнение и гордость. А на самом деле, всякого суждения следует стыдиться. Мысль искажает истину, превращая её в гимн безудержного эго. Даже в этом письме, которым я хоте
...
читать дальше »
«Чего мне не доставало, так это отнюдь не «счастья»; я был бы благодарен каждому большому несчастью, постигшему меня, лишь бы оно было жизнью. Но вплоть до сегодняшнего дня я не могу рассказать ни о друзьях, ни о переживаниях, ни о делах, радостях, страданиях, но только о Я, Я, Я, которое, будучи заперто во мне, как в тюрьме, с горьким сознанием своей неволи мучалось, не находя связи с внешним миром. Моя биография есть описание этого состояния, не больше того. Я завидую каждому, кто живёт. Я проводил своё время только в мечтательных раздумьях, и там, где мне выпадала возможность действительно жить, я отступал, давая ей миновать меня, чтобы уже позднее испытывать горчайшее разочарование» (Освальд Шпенглер). «Есть два вида одиночества. Для одного одиночество — это бегство больного, для другого — бегство от больных» (Фридрих Ницше). Всё не было времени странствовать. И Время — оно потекло за декабрь. Старинная книга забылась в шкафу. И кто-то оставил все пять на
...
читать дальше »
Я всё ещё был или не был?
И этот настойчивый звук
за дверью…
Он был или не был?
Мне снилось, как звук
покатился за дверь ―
две розовые косточки от лото…
выпало решение мудрое,
да не то.
Побледнели стекляшки утра.
Я иду открывать воображаемый занавес.
Слышу за окном стук,
и понимаю, как могут твориться миры
в минуты истинного помешательства.
Вот вчерашние сны
знают больше про нас,
чем расчёты казны,
чем кумач и атлас.
И когда раздвигаешь гардины,
достигает твой сон середины.
 Вдруг…
вместо того, что свербело в мозгу
как стук,
вошёл человек из прохожих:
шляпа, пальто, на себя непохожий.
Занёс в полутьме коридора
обрывок нечаянного разговора,
пропасть лестницы и подъезда навоз…
Только что с него спросишь?
Да и что за спрос?
Для него эта
...
читать дальше »
Выйти на улицу, чтобы заставить себя одеться. Одеться, чтобы исполнить некое количество телодвижений, горестно воспринимаемых мозгом в качестве принудительной зарядки. Мозг не хочет этого обрюзгшего, болезненного тела, управлять которым и страшно и мучительно, а я не хочу этот замороченный мозг, это несчастливое тело, но мне-то куда деваться? Нужно отыскать, ползая по комнате, брюки, рубашку и свитер и выбраться на улицу. Сумерки. Вечереет. Завтрак ещё не готов. Нет времени для жизни. Нет его и после смерти. Парочка надзирателей. Диалектика. С кем я тогда?
Каждое утро я возвращаюсь в «себя» —
тело с кривым позвоночником и припухшими веками.
Мир странно приветствует, в орган трубя
моего горла,
словно это лучшая встреча австралопитеков.
Мы оба с ним древние полостные Атманы…
такие же древние, как
игры в дубовые кости…
ну, или как шахматы.
Моему воображению,
согласно условиям проектной мощности,
Мир определил ропот духа,
&nb
...
читать дальше »
А когда я вернусь ни за что, ни про чтo —
я сниму это серого драпа пальто;
заварю себе кофе, смешаю чернил
из моих за спиной исчезающих крыл.
Золотистым мазком поперечный окрас
чуткий воздух спалил оперение враз.
Я прошу, зажимая от боли виски,
чтобы ангел держал за меня кулаки.
О былом — только крови нажравшийся век.
О грядущем — гонимый в бреду человек
говорит мне о смерти… долдонит: "Судьба…
рукоятка косы — перламутр, резьба…"
Незнакомец я ей в свой назначенный час —
незатейливой прозы гремящий каркас —
говорит ни о чём и зовёт в никуда…
Оставайся и ты на Земле навсегда.
«Я поверю только в такого бога, который умеет танцевать». Если эти слова принадлежали бы моему рукописному творчеству, я имел бы в виду женщину, танцующую с призрачным, ничем не связанным с ней образом мужчины (влюблённая женщина имеет, как икона, лишь обратную перспективу). И вокруг я рисовал бы исчезающий в танце самый воздух от непрерывного движения себя к иному. Смотрите, сначала язычество ― бог карающий, затем христианство ― бог любящий, мужчина и женщина, а между ними Ницше: портал, как сказали бы сегодня, неподобающее звено гармонии, воскрешение хаоса; проповедник будущего, юродивый избранной им самим философской ипостаси, первый поэт глухого, самобытного человечества. Классика и современность, дух и падаль, настоящее и будущее. Я не ценю творчества Ницше, которое и не нуждается в моих лирических загогулинах, как люблю всё, что за ним и вокруг него следует. «Я не бегу близости людей: как раз даль, извечная даль, пролегающая между человеком и человеком, гонит меня в одиночество».
...
читать дальше »
 Неизвестного ветра капельный блиц. До весны, что рукою подать — полвека. По периметру внешних келейных границ кто-то свищет во мне человека. Что там мозг? Душа вопиет в пустыне… Голоса раскачиваются в памяти по живому… С вечера до утра в подстаканнике стынет чай — приложением к хоровому пению… |
