Он был весёлый мальчик. Хотя нет, порой очень даже грустный. Или нет!? Не весёлым и не грустным был мальчик, а с маленькой щербинкой промеж двух верхних молочных зубов, когда улыбка росла как бы сама собой; и дугообразной складкой под крылышками носа до кончиков клубничных губ, когда он хмурился или задумывался о чём-то важном. Что его грустило, и что по обыкновению веселило — этого не знал никто. Даже мальчик. Во-первых, он был маленький и поэтому вообще много чего не понимал. Во-вторых, в мире нет ничего такого, что появилось бы из нашего понимания заранее, даже у мальчиков. — Что ты такой грустный? — спрашивал его кто-нибудь из взрослых, заложив руки в карманы, рассматривая, как маленький мальчик уткнулся подбородком в колени и застыл, сидя в песочнице. Ребёнок наблюдал за только что вырытой им пещерой, в которой жили воображаемые человечки. Они всё время трудились, поскольку песок был сухим, и ход в любую минуту мог обвалиться. Мальчику приходилось постоянно держать их в по
...
читать дальше »
Казалось, и время в разброде, в разводе, в начале, в конце… Его не сличить по погоде, за ним не угнаться в лице затеянной четверти года с неслыханной массой затей. И время идёт мимоходом, как будто молчит непогода и нет о погоде вестей. Вот, если бы дождик не вышел, а снега не намело!? Сегодня я ветра не слышал, который томился в стекло, спугнув ожиданий ватагу, привычной бессонницы бронь… Уж скоро слепую бумагу, лаская, разгладит ладонь… Тогда мне и справиться не с чем о времени… и всё равно — пусть длится потерянный вечер, а ночь наступила давно. По комнате в сумерках бродят заезжего века огни. Сплетаются в сети… и вроде опять расступились они. Надвинув мохнатые шапки иль вверх опрокинув зонты, мы всё подбирались украдкой на блеск отдалённой мечты. Мы всё говорили о сущем… и верил политик и царь, что время заменит в грядущем его откидной календарь. Он сум
...
читать дальше »
Цокольный этаж… цок-цок… Где мы? То ли оттого что ныне выложен плиткой, а в прошлом каменный, и каблучки, как изящество супротив могильному духу, то ли от глухоты подвалов, начинающихся за подстенком от земли. То ли немецкое «коль»… то ли российское причмокивание, что, взглянув на фундамент, могло прикрыть восторг зевоты. В любом случае, на цокольном этаже ощущение низости предначертано. Всякий дождь готов обернуться потопом, всякий гость — недоверчиво озирается, всякий обитатель жалуется на присутствие влажных, склизких, замшелых сумерек. «Цок-цок» пришлёпывают мозги, пытаясь объясниться с чем-то важным, что по нашему разумению да на рассвете подлинной жизни поднимет на уровень бесприютной впечатлительности. Причмокивает в сарказме косая черта характера: «цок-цок… ой да мечтатель! Ой, да щенячий сын…
…признаки цитаты. Разброд и шатание… Перечёркнуто.
Спи родная, не тревожься…
баюшки-баю…
рано утром, как проснёшься —
я тебя люблю.
Рано утром, только вскинет
солнышко лучи,
раскрою прозрачных линий
шёлка и парчи
платье белое невесте —
ветром на цепи…
Узелком навеки вместе.
Не тревожься, спи.
А пока ты спишь так сладко…
баюшки-баю…
посижу впотьмах украдкой,
затаю…
в синем замшевом окошке
красный уголёк…
отдохни тоска немножко ―
впрок.
Стражи нового порядка,
шлемы на боку…
спи, родная, сладко-сладко
на моём веку.
Я приветствую всех ближних,
дальних, дорогих…
на веку сочтётся иже…
с них.
Сон любви всего дороже…
ночи напролёт
слыть бессонницей, тревожась,
мой черёд.
За лихую жизни цену
звёздочки считать…
головою биться в стену,
вашу мать!
Выть побитою собакой…
закрывай глаза!
Обо мне не стоит плакать
и грустить нельзя.
Я один в
...
читать дальше »
Предчувствия. Эти трясущиеся тонкие пальцы сомнений, записанные на отворотах мечты вчерашними знаками таинств. Чернильные перья бессонницы или шпаргалки к экзамену, который сдан давным-давно. Почеркушки на память. Проснувшиеся, но ещё не присвоенные переживания, не затвердевшие в форме неминуемых впечатлений. Память далёкого, первобытного прошлого, когда вкус равен запаху, запах ― вкусу, голос ― звуку. Всеобщее равенство легкомыслия и целомудрия. Предчувствие, как влюблённость, ничем не оправданное желание иной близости, чем собственное «я». Предчувствие влюблённости, затягивающее в круговорот намёков и разочарований, которое делает тебя открытым, уязвимым для навязчивых видений. Предчувствие ― одно из величайших незнаний, что вот-вот, уступая место никчёмному опыту, разочарует всё во всём. Предчувствие неуловимо никаким определением. Оно притягивает событие, как река затягивает в своё течение лёгкие пёрышки судьбы. Предчувствие весны посреди холодной, непролазной зимы ― вот, собственн
...
читать дальше »
Что такого ты знаешь, чего я не знаю?
Политика, экономика, жизнь после смерти?
Мы оба в папахах гуляем в папайях…
по снежной воде, по лазурной тверди.
Твои поцелуй ― круги на воде,
круги на воде, круги на воде…
зашепчется нежная музыка, где
свои подставляешь ладошки.
Мы оба гуляем по тёмной луне,
по тёмной луне, по иной стороне…
другим это кажется только во сне,
безоблачном сне понарошку.
Что знаешь ты, чего не знаю я?
Плацебо гун-фу, как искусство мысли:
о чём не подумаешь ― сразу нельзя,
едва прикоснёшься ― зависим.
Ты знаешь о том же, о чём знаю я.
Вчерашней газеты песочное эхо
ссыпаю в ладошки прозрачного смеха ―
твои поцелуи меня.
Твои поцелуй ― круги на воде,
круги на воде, круги на воде…
ты ― воздух, который как крылья везде
подставленной мимо ладони.
Мы оба гуляем по тёмной луне,
по тёмной луне, по иной стороне…
другим это видится только во сне,
усн
...
читать дальше »
Звук твоего голоса… и мурашки по всему телу. Когда я не знал бы ни одной щекотливой ресницы, не прошёл (аки по воздуху) линии и перекрестья твоих платьев, джинсов, кофточек и тому подобное, то и тогда с одной волны, наплыва, перелива голоса я уже догадался бы, что жизнь моя кончена. Ты научила меня не любить глаголы. В них движение из пункта А в пункт Б, от одного к другому при обоюдной непостижимости цели, несовместимости равноудалённых понятий. С тобой у меня нет глаголов, нет целей. Ты пришла ниоткуда, словно из меня самого, и, в то же время ― тень от самой высокой на небе звезды, эхо музыки из случайно открытого окна, так беспощадна в своих суждениях, совсем не я. Я могу сравнить тебя только с творчеством. Земля пуста, и танки наши быстры… Прости, что увлёкся казуистикой. Дело не в этом. Дело в мурашках… это так приятно. Думать, ненавидеть, любить ― всё не то. Помнишь, какой ты была милой девчушкой в 15-ать? Ты ещё не обращала, не подмечала, только шалила вокруг себя самой,
...
читать дальше »
Зачем людям ветер, который ни во что не дует?
Зачем ветру люди,
которые хотят, чтобы тот непременно во что-нибудь дул?
Зачем мы нужны друг другу,
когда одни верят, во что следует дуть,
а другим решительно и дунуть-то не во что?
Этой весной родился новый ветер. Совсем молодой и безусловно резкий. Если у обычного ветра есть не менее четырёх сторон и прилетает он по выбору то с запада, то с востока, севера или юга, то теперь это нечто дует целенаправленно в приоткрытую створку окна. (А появление в философии ветра категорий «обыкновенного» и «необыкновенного» объясняет, отчего мир столь стремительно прорывается от простого к сложному.) И я подумал, что сквозняк. Комната наполнилась глухим стоном, безудержной болтовней с подвыванием. Ждать сна, ощущая себя словно в аэродинамической трубе всё-таки страшновато. Решил поманипулировать со щёлкой для проветривания. Едва успел обрести упор, дабы не опрокинуться самому. Так и налегал в обе руки, возвращая окно в исходное положение. Рискну объявить, что подобного направления ветра в нашей местности ранее не наблюдалось.
|
