Все мы хотим жить долго и счастливо. Будем честны … Сегодня 14 июня. Ни 5-ое, ни 10-ое… и никоим образом 15-ое. Я мог бы соврать, что 10-ое, но сказать, что 15-ое — никогда. Чтобы так врать, надо быть не просто расточительным, надо быть исключительным мотом. А я жмот. Я ж-ж-ж-жук, жучара. Жолотой желец жерновый. Я дорожу временем. Не могу наврать больше того, что имею. Вот меньше — пожалуйста, не жалко. Могу соврать, какой я прекрасный артист или поэт — всё это было, было. Но чтобы мне так везло в жизни, будто никогда не приходилось врать — не совру никогда. Мать говорила: «какой же ты прекрасный артист, дрянь ты этакая». До другого вранья мне ещё расти и расти — художником, поэтом, или тем же артистом, да хоть бы и Самому… Но Ему врать не стану. Пусть во вселенских масштабах моё 14 число и обозначено чисто символически, но такова природа всего объективного — в стремлении к беспечной полноте оправдать и эту мистификацию, взять под своё накрахмаленное крыло и первородные наши грехи
...
читать дальше »
…время подставит и просто стечёт слезою, выплеснувшейся водой водопадом себя обронит в новую реку… куда не ступит никакая нога человека …тУпит, сходится как волна с берегом отражённой воды, окна под которым собачка пиликает на древо сна впрочем, только скажи себе: всё той же водой, растворённой в воде собой только шепни… и проснёшься одна в пересчёте на время иного дня. читаем далее >>>
За моим сумасшествием только тот самый злосчастный плод воображения
...
читать дальше »
На часах семь утра. Минутная стрелка едва коснулась жирной точки часа, и вот-вот разразится электрический звонок. Даже сквозь прищур ресниц сей феномен влетает в сознание как бомба. Чем чётче отражается в голове реальность, тем меньше обнаруживается в ней смысла. Другое дело, мир, который внутри нас — вселенная… Выкинул ноги из-под одеяла, сполз с дивана и попал в шлёпанцы. Понуро побрёл включать телевизор. Младшей пора собираться в детский сад. «Настя, вставай, пора мультики смотреть!» А иначе этого монстрика не разбудить, не одеть, не умыть и вообще не одолеть — совершая над ним тот магический ритуал, который всем родителям знаком по утрам не понаслышке. Медленно, чтобы не огорчить, стягиваю одеяло, разминаю ладошки, поглаживаю по щекам. Каждый раз недоумённо отмечаю, как она выросла. Настя потягивается и комментарно обхватывает меня склонившегося за шею: «Понесёшь меня?» Отношу 20 кг на диван к телевизору, попутно выполняя команды по поводу
...
читать дальше »
Будем честны… Сегодня 14 июня. Ни 5-ое, ни 10-ое… и никоим образом 15-ое. Я мог бы соврать, что 10-ое, но сказать, что 15-ое — никогда. Чтобы так врать, надо быть не просто расточительным, надо быть исключительным мотом души своей. А я жмот. Я ж-ж-ж-жук, жучара. Жолотой желец жерновый. Я безусловно дорожу временем. Не стану врать больше того, что имею. Вот меньше — пожалуйста, не жалко. Могу соврать, что артист или поэт — всё это было, было. Но чтобы мне так везло в жизни, будто никогда не приходилось врать — нипочём не совру. До такого вранья мне ещё расти и расти — художником, тем же поэтом, хоть бы и Самому… Но Ему я врать не стану. Пусть в космических масштабах моё утверждение относительно или даже ошибочно. Пусть я заблуждаюсь, что сегодня вообще есть то или иное число, но такова природа всего субъективного — стремиться к беспечной полноте, махать своим накрахмаленным крылом на первородные наши грехи и прочее, прочее… Я люблю тебя, Господи! Сказать, что не люблю, было
...
читать дальше »
Никогда не писал прозы. Я искренне завидую тем писателям, которые могут здраво ответить, что они совершают в итоге со словарём. Например, пишут прозу. Это настоящие профессионалы, знатоки. Уверен, это доставляет им подлинное удовольствие — знание того, что они в определённое время находятся в не менее определённом месте своей рукописи. Я этого не знаю. Даже когда речь заходит о таких обыденных вещах как биография, я готов предложить несколько импровизаций на заданную тему. Мне кажется, что знать, как это было на самом деле, попросту невозможно. Человек — существо творческое. Вот я и занимаюсь творчеством. А как это называется: стихи, проза или сама жизнь — это уже не имеет значения. Но я продолжаю завидовать — наверное, из каких-то чисто эстетических предубеждений. читаем далее >>>
 Есть писатели, которые пишут, а есть, которые переписывают. Некто, назовём его Максим, относит себя к писателям, которые страдают. Фёдор Михайлович Достоевский однажды уже высказался по этому поводу на примере творчества юного Мережковского, что «надо страдать». С другой стороны, Юрий Михайлович Лермонтов обещал нам — ни дня без строчки, — что также не даёт особо расслабиться. Впрочем, не только Лермонтов обещал. Кажется, нечто подобное началось ещё с Плиния… И всё это дремучей рефлексией витает в мыслях Максима Вебера (которого мы назвали выше) — психология, нарратив, концепт — метёт со всех пределов, так что не видно ни зги. Он страдал и научился философски относиться к бесконечным интерпретациям собственного творчества. Скажем о себе во втором лице. Любое окончание, завершение чего-либо невозможно не только в виду постоянной сензит
...
читать дальше »
|
