…за окном залаяла собака. Семь часов утра. Выкатился из подъезда шерстяной клубок и наполнил истеричной радостью бессонную дремоту, сумерки, разбегающиеся мысли. Волна сначала пробежала по уже согревшимся ладоням, слегка кольнула под сердцем, достала до гортанных проволочек. Потом ущипнула, защекотала и запрыгала по мне разбуженной Настюшкой. «Папа, папа… возьми меня к себе!» Ты и так уже здесь. Ложись и спи. Прижал и ещё раз попытался забыться.
Герой не смог бы сформулировать ни одной мысли, будь они доставлены ему и по наследству. Автор, влюблённый в своих героев, последует за ними в ад, инкриминируя самому себе театральность всякой правды. Рассказ, не запущенный скрытым механизмом письма, наподобие того часового механизма, что скрывается за циферблатом, невозможно дочитать — осознанная необходимость. Сюжетная линия развивается в профиль. Отведите своё лицо и не плюйте в меня при общении. Просыпаюсь только затем, что время длится.
Двигаться каждый день в одном и том же направлении — какая скука или какое упорство? Каждый день (реально) я прохожу примерно одно и то же количество шагов, направляясь из дома в офис и обратно. Разницу в подсчёте правых и левых может обслужить только самочувствие. Иногда кажется, что путь слишком длинен и утомителен, иногда он влюблён в жизнь и быстр как ракета. Но всё это не моё. Можно обеспечить себе внешнее разнообразие, но однажды, мой мальчик, ты всё также одинок. Предчувствие смерти, своей или чужой — разница лишь в самочувствии. И если за него ещё стоит бороться, то меняться с тобой маршрутами просто бессмысленно.
...
читать дальше »
Выпало немного снега. Промозгло и прогоркло на московских улочках. Настя простудилась. Бессонная ночь… Уже которая по счёту? Теперь я знаю, что можно устать настолько, что и отчаяние теряет всякий смысл. Включается метафизика глубоко запрятанных в нас процессов. Начинаешь чаще улыбаться и веселиться по любому поводу. Что также позволяет ещё раз попробовать вкус некой книги, преследующей меня десятилетиями, так и не позволившей хотя бы формально сыграть роль литератора, на которую я претендовал по собственному разумению.
Даже собравшись с мыслями или так… срелаксировав до полного послабления действительности, насмотревшись телевизора и закрыв глаза, начитавшись газ
...
читать дальше »
Я опять беру в руки купель
И опять мечу бисер в метель.
А купель суха, словно лист бумаги.
Строчки ветром бьёт, растянув на флаги.
Фонари стоят словно висельники.
Календарь другой — видно, численник.
И промеж штыков под венцом из роз
С молодой женой едет Дед Мороз.
Со святой водой всем свояк и брат.
Борода его — серебром оклад.
Из саней орёт на опричников…
Православный он из язычников.
Не надо мне знакомиться с девушками. Вместо того чтобы представлять её розовой, томной, вкусненькой, она войдёт в моё сердце как тощая, костлявая и желчная суматоха и будет торчать не извлекаемой занозой. Хирург в беседе с ассистентом, где я присутствую анатомическим имяреком: оперировать ни в коем случае, сердечко не выживет, купируем… Но почему, собственно, она? Разве я влюблён? Хирурга не схватишь за руку. Борьба противоположностей.
Нет людей ручной работы. Даже троянский вирус и тот под копирку. Хочется харкнуть, то есть плюнуть, растереть и никогда уже не связываться ни с одним эмансипированным грамотеем.
Да, я не был пламенным рыцарем. Я был всего лишь пламенем. Да и слово такое «рыцарь» нынче не в моде. Лыцарь, лыцарь… Слово Лао-Цзы в насмешливой форме.
Сегодня мне приснилось, что я стал, наконец-то, водителем троллейбуса. Трудно быть кем-то ещё, кроме предназначенной тебе формы судьбы. Её сшили для тебя лучшие греческие портные с горы Олимп, где исконно их мастерские строились наподобие храмов. Её толковали прилежные суфии, и потекла она в новые мехи молодым израильским вином. На Западе её отлили в форме книги и спрятали в России вместе с библиотекой Ивана Грозного. Но не забудьте, что речь идёт лишь о форме, когда же содержание зависит целиком от процессов столкновения высокого и низкого гормонов.
На клочке бумаги в заднем кармане брюк моим кривым почерком: купить хлеба и затычек для ушей. Так меня преследуют воспоминания. Причём подглядывают даже из заднего кармана порванных брюк, прикладываются своими оборванными краями как пароль резидента или как одноклеточный пазл к ещё не окончательно составленной общей картине. Фирменной коробки с этикеткой моя мама не оставила. А там ведь внутри могло быть и какое-то краткое описание «к применению», а если повезёт, то и гарантия. Хотя… в моём возрасте всякая гарантия просрочена. И папа не передавал мне никакой информации об осмысленности своих действий с мамой. И вообще, я, духовный сирота, чувствую себя разобранным и перепутанным страниц так на двести-триста. А в туманной витрине магазина, по ходу мимо, я видел сегодня
...
читать дальше »
|
