Мне скоро исполнится пятьдесят лет. Когда смотришь на это в зеркало, то видишь ещё молодое лицо. Впадинки на щеках, синяки под глазами, морщины ― изящный грим, привнесённый вдохновением, сюжет незавершённой картины, необычной картины. Некоторую часть сознательной жизни и то, что за пределами восприятия, я посвятил рисунку. Карандаш мой ― посох, выструганный из скипетра внутреннего пространства. Собственно, бумага ― его величество дорога. И вроде ― не дурак. А ведь только-только начинаю понимать: с какой целью я этим занимаюсь. Только сейчас стало проясняться, для чего мне это нужно? Что собираюсь изобразить, проводя в сто тысячный раз отточенным грифелем по одной и той же плоскости?

Случайный знакомый, подглядев разложенные и готовые к работе карандаши, сравнил их с медицинским скальпелем. Одно из непременных условий, превращённых внутренним беспокойством в ритуал. По шершавой бумаге я довожу самый кончик до колючего совершенства, растирая грифель наклонно, как сделал бы профес ... читать дальше »