Вступление |
| Мне скоро исполнится пятьдесят лет. Когда смотришь на это в зеркало, то видишь ещё молодое лицо. Впадинки на щеках, синяки под глазами, морщины ― изящный грим, привнесённый вдохновением, сюжет незавершённой картины, необычной картины. Некоторую часть сознательной жизни и то, что за пределами восприятия, я посвятил рисунку. Карандаш мой ― посох, выструганный из скипетра внутреннего пространства. Собственно, бумага ― его величество дорога. И вроде ― не дурак. А ведь только-только начинаю понимать: с какой целью я этим занимаюсь. Только сейчас стало проясняться, для чего мне это нужно? Что собираюсь изобразить, проводя в сто тысячный раз отточенным грифелем по одной и той же плоскости? Случайный знакомый, подглядев разложенные и готовые к работе карандаши, сравнил их с медицинским скальпелем. Одно из непременных условий, превращённых внутренним беспокойством в ритуал. По шершавой бумаге я довожу самый кончик до колючего совершенства, растирая грифель наклонно, как сделал бы профессиональный точильщик инструментов. Вряд ли есть такая специализация среди медицинских работников. Но в этом образе действительно наблюдается нечто закономерное. Что волнует меня меньше всего. Расстроен я по иному поводу. И надо было потратить на муки творчества столько лет? Опять же, с какой стати начинаю это понимать? С возрастом привыкаешь делать выводы. И в моём возрасте начинаются в организме необратимые перемены. Пока это на уровне общего восприятия действительности, но жизнь, безусловно, потянулась в гору, появилась отдышка. Возможно, это и есть главная причина моего «просветления». Интересно на свои мозги взглянуть именно с точки зрения скальпеля, как учёный. Сейчас я просто злюсь. Страшно зол. Нет… не разочарован тем, что происходит внутри меня. А именно зол на «прошедшее» Время. Ведь потрачено столько сил на «открытие», которое постоянно было под рукой, мимо которого я проходил много раз. Не нашлось человека, который просто указал бы на него пальцем, своим искривлённым, разбитым ревматизмом обмылком божественной милости. Может, я из числа тех неудачников, которые удивляются перед смертью тому, что впервые не о чём беспокоиться?  Злит неоднозначность всякого понимания. Чем докажешь, что вообще понял либо что. Другим ты ещё можешь вскрыть мозги. А самому себе? Тантра полураспада… отказ от сущности? Время ненаписанных книг? Реальность ― обратная сторона физики? Злость кипит и становится кровью. Понимание моё ― напряжённые артерии, вздутые мышцы воли, по которым расплавленное сердце водопадом уходит прямо в душу… захлёстывает, поражает, удивляет. И там, о боже, ничего подобного. Никакого подобия этому разочарованному, сумрачному миру профессиональных точильщиков. Которые всякий раз имеют себя до основания, то в роле философа, то в роле революционера-реваншиста, а затем ещё и ещё раз. Что есть этот мир, как не желание чего-то большего? |
| Категория: Обстоятельства места | Просмотров: 784 | автор: Сергей Каревский |
Поблагодарите наш проект за то, что он есть!
Не стесняйтесь!
Не стесняйтесь!
