Во мне есть недостаток: писать стихи. Это настоящая проблема, от которой не избавишься родинкой (в отличие от недостатков мнимых), не поправишь у стоматолога, не прикроешь широкими шортами. И я нисколько не смущаюсь (давясь равнодушием окружающих)… и даже не раздуваю до претензий на гениальность своего творчества. Ритмы накатывают нежданно, вламываются в будни, портят праздники, задумчиво оглушают. Рифмы застают врасплох как разгул стихии когда угодно. Накрывают вдохновенной волной при выпиливании лобзиком филигранной решётки тюремной камеры… и как бы объединяют с замыслом всей вселенной. Вынуждают хлебать простейшие харчи… поскольку там, на воле, спокойно посидеть и почирикать огрызком карандаша по бумаге всё равно никто не даст. «И не будет больше художников и никаких художеств». «Шур-шур-шур» ― скребёт пилочка, «там-там» ― отбывает мысль расхожими на все стороны слогами. Причудливо, но в столь упоительный момент я отметил в ритуалах земной жизни ассоциативную связь настроений побега ... читать дальше »