Прошлые записи дневников нивелируют пену дней… Конечно, я буду раскаиваться, что играюсь в художника без всякой цели, соблазнённый свинцовыми ракушками масляных красок. Выдавливать ароматную пасту на палитру ― это всё, чем мне по-настоящему хотелось бы заниматься в этой жизни. 

«Всё лениво… Опять город накрыло морозами. Предвижу обострившимся ревматизмом: к ночи задуют сквозняки и пронумеруют стёкла. Где-то в глубине письменной речи некогда предаваться героическим переживаниям. Надо работать. То есть, набивать или чертить буковки. А здесь? Всё валится из рук. Машина не заводится. Омыватель промёрз до панели. Жопе холодно. Метро на «зелёной» ветке стоит. По «Эху Москвы» Борису Николаевичу 75 лет. Где взять денег? Где достать хоть немного проклятых денег? Восторги по поводу вчерашней пресс-конференции Путина пробиваются изо всех щелей. «Ну, как в целом?» — спрашиваю его при встрече. — «А как тебе вчерашняя конференция?» — отвечает вопросом на вопрос. «Ч ... читать дальше »