Прошлые записи дневников нивелируют пену дней… Конечно, я буду раскаиваться, что играюсь в художника без всякой цели, соблазнённый свинцовыми ракушками масляных красок. Выдавливать ароматную пасту на палитру ― это всё, чем мне по-настоящему хотелось бы заниматься в этой жизни. 

«Всё лениво… Опять город накрыло морозами. Предвижу обострившимся ревматизмом: к ночи задуют сквозняки и пронумеруют стёкла. Где-то в глубине письменной речи некогда предаваться героическим переживаниям. Надо работать. То есть, набивать или чертить буковки. А здесь? Всё валится из рук. Машина не заводится. Омыватель промёрз до панели. Жопе холодно. Метро на «зелёной» ветке стоит. По «Эху Москвы» Борису Николаевичу 75 лет. Где взять денег? Где достать хоть немного проклятых денег? Восторги по поводу вчерашней пресс-конференции Путина пробиваются изо всех щелей. «Ну, как в целом?» — спрашиваю его при встрече. — «А как тебе вчерашняя конференция?» — отвечает вопросом на вопрос. «Что за конференция?» «Ну, как же! Вчерашняя Ежегодная и Большая?» «А я-то думаю, чё по всему инету какие-то нелепые вопросы к президенту…»

сюжет такой… Сидел целый день за компьютером… ногу натёр. 

Сегодняшнее разгильдяйство моё и борьба… с ленью.

Настин кашель. Лекарства не помогают, а некоторые помогают кашлять ещё мучительнее и страшнее. Огурцы и помидоры… надо купить». 

Утро завтрашнего дня… ещё не наступившего. Ещё не располоснутого брюхом приплывшей к заводям рыбы… расступившегося… не заступившего в мыслях, не заполнившего пространство. Чем заполнившего? Трескотнёй будильника, бегущего по будничной полосе…? откуда это? Ах, да… трактор скворчит под окном. Травку стригут. 

Как трудно просыпаться собой… какое тяжкое похмелье стольких снов. И это в 48… Да, брось! Перед кем красуешься юным и оголённым как провод? День не искрит уж по проводам, а скворчит как сладкая яичница на обгоревшей сковороде. Ты стационарен. Сегодня тебя занимает не то, что будет, а то — что есть. Ты ещё не знаешь, кем сегодня проснулся…