Нарочитые мысли, по меньшей мере, вычурны, словно лицо, закипевшее гримасой, а дни перевёрнуты кверху тормашками ― с вечера до утра. Но почему я об этом знаю? За каким снадобьем мне хочется столь критично о себе думать? Зачем? Ведь для того, чтобы чувствовать себя странным, надо на практике быть обыкновенным, а чтобы сказать о себе «гений», отчасти знать о полнейшей своей бездарности. А иначе ты не можешь о себе этого сказать. В тебе это ни с чем не соотносится. И ты не получаешь ни малейшего удовольствия от желаемого. Твоя бездарность должна быть обоснована, чтобы умилиться парой взбалмошно написанных строк: ах, какой я сукин сын!

Получается, обозначив себя талантливым (ну, приходит такая мысль нежданно-негаданно, читаешь собственный текст и чувствуешь ― хорошо написано), «уже имеешь награду свою». А кто сокрушается о написанном и таится, тот объективно м ... читать дальше »