Когда полон предчувствий, что сходишь с ума… пресмыкаешься на приступочке, а ветер уже в ушах, то отчего-то хочется сделать это правильно, с какой-то особенной историей, в которой, разглядев тебя до перламутровой раковины тщеславия, все, наконец, воскликнут ― вот, сукин сын! То есть, гений. Но мне было бы достаточно просто сочувствия...