Я из породы тех людей, что питаются одиночеством. Кому полчаса в сутки, как минимум, необходимо посидеть в укромном уголке. Сказка безмыслия, круговая порука тишины. Карандаш, чистый лист бумаги, корзина для бумаг не далее механического броска в архаичном пинболе, дабы уже не вставать, выбрасывая из себя никому ненужные зарисовки. А вы думали, я ― писатель? Нет. Формально меня можно назвать ― антиписатель. Я болен идеей дописаться до абсолютной немоты. Когда никакого художества, говоря словами классика, уже не будет. Но поскольку меня по-прежнему неволят жизнью, заставляя желать нечто большего, то я извожу себя творчеством до тошноты и хрипоты, до постмодернистских какашек и поедания голубого сала. Если прямо сейчас, в продолжение получаса, не всплыву задумчивой рыбой с широко раскрытыми и вытянутыми губами (минет не предлагать) к иной среде обитания, где воздуха, вдохновения столько, что для человека это подобно смерти, я начну метаться и плакаться в зелёные водоросли повседневности. ... читать дальше »