А когда я вернусь ни за что, ни про чтo —
я сниму это серого драпа пальто;
заварю себе кофе, смешаю чернил
из моих за спиной исчезающих крыл.

Золотистым мазком поперечный окрас
чуткий воздух спалил оперение враз.
Я прошу, зажимая от боли виски,
чтобы ангел держал за меня кулаки.

О былом — только крови нажравшийся век.
О грядущем — гонимый в бреду человек
говорит мне о смерти… долдонит: "Судьба…
рукоятка косы — перламутр, резьба…"

Незнакомец я ей в свой назначенный час —
незатейливой прозы гремящий каркас —
говорит ни о чём и зовёт в никуда…
Оставайся и ты на Земле навсегда.