Всё тот же сон: меня хоронят
И в гроб умершего кладут…
Поднимут нА плечи… уронят…
Поднимут… и опять несут.

Все в балахонах чёрных, длинных…
Идут, смеются, говорят…
И на горбатых, узких спинах
Подпрыгивал мой чёрствый зад.

Подносят к кладбищу… как глупо
Такое видеть мертвецу…
Почувствовать свой запах трупа
И свежий ветер по лицу.

И что мне этот дух консервный,
И тяжкий груз сырой земли?
Но, видно, здесь я был не первый,
Кого так подло провели.

И отольётся мне без шуток
В холодной бронзе маскарад…
Раз на стихи менял рассудок
За рифмой гнался невпопад.