Утро. Кофе становится дико цветным.
Если замужем, то в промежутке с ним
копошится нечто. У чёлки слезливый дым.
Три махровых дупла,
                      в одном из оных живёт ворона.

Говорит: открывай, твой медведь пришёл!
С тебя льёт в три ручья, словно снег сошёл,
лихорадочный сон как у млечных пчёл —
чей налипший мёд древним эхом полон.

Слов не встретишь не из которой песни.
Вам не хочется жить, но приходится вместе.
Одиночество всё-таки интересней
чашкой кофе остывшего пантеона

красок…
чей чёрный цвет никому не ясен ―
в духе Юнга отчаявшегося канона.