Серый день ручной работы.
Окна, словно запотели.
Изнутри скворчит икота.
Я живу без всякой цели.
 
Я лежу, диваном скомкан,
Жизнью порван на кусочки.
Из души моей как вата
Куклы выбился подстрочник.
 
Надо встать, писать в тетрадку,
Не поднять стихов с подушки.
Нет России без загадки —
Сучий потрах, кто ты, Пушкин?
 
Что за глупая затея?
Ты — Спаситель, я — Варрава.
Что меня за Прометея
Держишь печенью кровавой?
 
Что ты мне литературу
Тычешь в бок концом скрижали?
Марь Ивановна не дура:
«Пушкин, очень испугали!»
 
Так за что мне эта мера:
В руку вложенные перья?
Пушкин, выпьем? Вот, холера!
Осень, Болдино… безделье.