я в растворе твоём февраль как в петровской скунскамере,
чувствую взгляд усмирённого бога…
но что я могу… проспиртованный
                            ламером,
лакмусовая пирога?
 
жизнь пройдёт, я останусь торчать заколкою
в чьих-то мыслях — хвостах и косах…
если выть, то хотелось бы подлинно волком,
а торчать — так фраерской папиросой.
 
будь свидетелем, если не хочешь стопочку.
не обещай, коли не в силах.
тук-тук-тук — ты жив ещё там, в этой колбочке,
болтающимся на висюльках-стропилах?
 
мне говорили, что жив за откосами,
за оврагами, в тридевятом царстве…
я завалил бы тебя вопросами…
не в этом, конечно, твоём убранстве.
 
тук-тук-тук