На пустом огне
            жизнь кипит на дне.
Едкий шепоток,
            кверху злой дымок.
То ли боль гудит,
            то ли печь бубнит
за душой вчерне
            при седой луне.

На резном столе
            человек в петле.
Он сидит в седле,
            он кричит: «Алле!»
Его конь черней
            прочих всех ночей…
как бы ночь была
            не белым-бела,
как бы та метель
            не свила купель,
где на белый снег ляжет имярек.