Меня иногда спасает кофе… |
| А кофе? Меня иногда спасает кофе… У него вкус несотворённого, ещё пока неопределённого мира. Облако, башня… чтение книг, в которых всё ― настоящее. Не такое, как «на самом деле». А с перспективой уходящего (слог за слогом) в воздух рассказа, в пространство, где в непривычных формах времени проясняется творчество. Для него наша жизнь только прелюдия, всего лишь материал для рождения в мир потаённый, скрытый от глаз бездарности. За этот переход (нарратив) из состояния мученичества в образ ― отвечает искусство. Без подобной перспективы не существует никакого искусства. Если хотите, это то, что моделирует любая религия и только искусство обращает в подлинник, материализует в привычных для нас измерениях, прибавляя к ним измерения будущего вдохновения. И вот этот разговор с самим собой за чашкой кофе получается как бы с незнакомцем (с потаённых фантазий), проникнувшим в мысли. Взгляд выкарабкивается, задевает чёлку, вылезает из рефлексивных заморочек с текстом (диалог внутри по умолчанию), останавливается на кофейной гуще. Хорошо, густо и пусто. В реальной жизни так не бывает. Осень сдирает краски мастихином — за зелёным уже проглядывает суровый жёлтый и синий до горизонта холодный. Описывая реальность, мы трансформируем её в некий восходящий поток, который захватывает нас целиком. И вот, уже кажется, что жизнь ещё и не начиналась… И хорошо, когда не знаешь с чего начать — жить. (Или, чем закончить?) Такая пропасть близкого, невысказанного желания. А земное время? Вам никогда не казалось, что оно-то кануло в лету? В том смысле, что мы родились с вами под грохот задвигаемых наспех стульев, с аплодисментов под занавес, со слезами над смертью героя? И вот… этим завершающим аккордом, с последним оркестровым бам-бам разгорается (верхний свет), осязается внешнее. Вроде как все очнулись, задвигались, зашуршали, захлопали сидушками, "не забудь сумочку… а номерок у тебя?", заговорили невзначай и невпопад. Пробудилась жизнь вовне, а внутри ещё всё болит от жизни прошлой, которая есть душа твоя бессмертная. И не можешь отказать воспоминаниям, поскольку верно знаешь, что на них любовь твоя, мера и правда держатся. А без ощущений внутреннего опыта остаётся только маленький уголок этого мира, вечно острый реал, не затупляемый никаким ёрзаньем по поверхности. Не загладить вины. Рано или поздно ушибёшься об угол, исполнив предназначение, до смерти и забудешь… о кофе. Может тогда всё и начнётся?  |
| Категория: Ассоциативная логика хаоса | Просмотров: 332 | автор: Сергей Каревский | |
Поблагодарите наш проект за то, что он есть!
Не стесняйтесь!
Не стесняйтесь!
