Выдвигаю нижний ящик письменного стола. Стул отправлен подальше в сторону, чтобы, опускаясь на колени, не придавать значение стулу. Отомкнул ключиком. Скорее, надавил, заставил провернуться простенький замок. На первый взгляд ничего таинственного в ящике нет. Он наполнен тюбиками с красками. Наполнен практически доверху, под завязку. «Неужели всё это ваше? Вы художник?» Для кого-то и такой ингредиент письменного стола представляется волшебным. Но не станем же мы торжественно озираться. Оставим без ответа. Кто только сегодня не художник? Тут и безотносительно к банальностям есть повод потрепетать. Достаю один из тюбиков, щепотью откручиваю крышечку, и фонтан медового запаха наполняет меня первородным счастьем…. Таким счастьем, которому не свойственны причины, которое само по себе есть причина скачкообразной сердечной радости.

В тюбиках под видом красок прячутся мои заветные желания. Томятся, маются, подсыхая со временем. Они краше смертных грехов наполняют мой экзистенциализм пр ... читать дальше »