Мир заполнен событиями, забит, словно чемодан по самые ручки, готовый к отъезду. Невидимый путник напихал в дорогу побольше, чего хватило бы на всякий случай. Но сделал это словно впопыхах, небрежно, желая угодить полноте своих представлений. К примеру, простые радости жизни — те, что на каждый день — оказались на самом дне. Зарыты под аффектами влажной памяти, завёрнуты в мотивы и комплексы, что обычно в темноте подхрустывают обёртками от шоколадных конфет…

Вчера в моём городе шёл дождь. Мелкий такой и не везде. Я скучно сидел на работе и писал о матрасах. Только не спрашивайте, о каких матрасах? А то я зарыдаю. Пусть даже это были хорошие матрасы, расчудесные матрасы. Может быть, самые лучшие. Но ещё глупее лить слёзы на брэнды. А вот шум дождя вполне предполагал забыть о матрасах, даже о самых лучших, и писать шум дождя. Тук-тук-тук… Нет. Это когда льёт как из ведра, тогда тук-тук-тук. А этот тихо шелестел, шептал ожиданием, обещал обнять и капнуть пару капель из пипетки за шиворот. Что за чудное лекарство! От чего же? От какой заразы? От всякой тоски, как только… закончишь писать про матрасы. Тьфу…
 
Есть такие в природе стихи, которые непременно приходят на память день в день. И как мне кажется, у поэзии немало подобных свойств, которые характеризуют её скорее как явление природы, чем как некое ассоциативно субъективное мышление, и ставят в один ряд с естественными науками. И сегодня у меня есть два примера таких стихотворений-излучений.

Человек существо стремительное. Как бы не хотелось достичь некой определённости, запечатлеть расположение чувств и мыслей, совпавших с нашим месторасположением — всё тщетно. В следующее мгновение мы находимся уже не там и наш внутренний голос складываются иначе. Повторенная про себя мысль и живёт-то по-другому. А многократно произнесённое слово вообще теряет всякий смысл. В условиях общей нам природы заложено непрерывное куда-то движение...