Мы почивали на лаврах, словно это были меха.
Бредили запахами в сырую погоду.
Мучались — под рок-н-рольные ха-ха-ха.
Предпочитая вину, опустошённую воду
греха...

Учёные из Массачусетского Технологического института сделали своё предположение, что виной такого явления как дежа вю становится сбой в функционировании центра памяти головного мозга...

В сухое лето, когда земля трескалась от солнечного жара, в день Мокрины бабы "делали мокрины" - вызывали дождь. Рожденную в день 1 августа почитали за Мокрину. Надевала она лучшее платье, туфельки атласные. С утра несли ей со своего поля, огорода колос, чтобы Мокрина отнесла его к воде...

Вы не найдёте здесь ни важной полноты, ни кажущейся целостности в освящении литературного процесса.
 
Некоторое время мне приходилось просматривать различные материалы из области онтологии творчества: научные публикации, эссе, дневники, критику, риторику. И по мере возможностей всё это классифицировать для дальнейшей работы.

Современная литература… литература эпохи возрождения… сетелитература, бумажная, первобытнообщинная. Что ещё? Существует не одна метода классификации литературного процесса (и даже не две!). Любая представляет своих преданных адептов, их методы выражения и риторику самосознания. Всякая имеет несомненное преимущество перед хаосом — облегчить подступы к пониманию целостности литературы как явления.
 
Мне тоже захотелось понимания. Но, признаюсь, для себя одного. На большее я бы и не рассчитывал. И искать это понимание я решился не на стороне, а в себе самом. На что было несколько объективных, как мне казалось на момент создания проекта, причин.

Мир заполнен событиями, забит, словно чемодан по самые ручки, готовый к отъезду. Невидимый путник напихал в дорогу побольше, чего хватило бы на всякий случай. Но сделал это словно впопыхах, небрежно, желая угодить полноте своих представлений. К примеру, простые радости жизни — те, что на каждый день — оказались на самом дне. Зарыты под аффектами влажной памяти, завёрнуты в мотивы и комплексы, что обычно в темноте подхрустывают обёртками от шоколадных конфет…

Вчера в моём городе шёл дождь. Мелкий такой и не везде. Я скучно сидел на работе и писал о матрасах. Только не спрашивайте, о каких матрасах? А то я зарыдаю. Пусть даже это были хорошие матрасы, расчудесные матрасы. Может быть, самые лучшие. Но ещё глупее лить слёзы на брэнды. А вот шум дождя вполне предполагал забыть о матрасах, даже о самых лучших, и писать шум дождя. Тук-тук-тук… Нет. Это когда льёт как из ведра, тогда тук-тук-тук. А этот тихо шелестел, шептал ожиданием, обещал обнять и капнуть пару капель из пипетки за шиворот. Что за чудное лекарство! От чего же? От какой заразы? От всякой тоски, как только… закончишь писать про матрасы. Тьфу…
 
Есть такие в природе стихи, которые непременно приходят на память день в день. И как мне кажется, у поэзии немало подобных свойств, которые характеризуют её скорее как явление природы, чем как некое ассоциативно субъективное мышление, и ставят в один ряд с естественными науками. И сегодня у меня есть два примера таких стихотворений-излучений.